El te coserá a mentiras, yo improvisaré verdades. El brilla solo en tus ojos, los mios, aunque ahora rojos, claros como manantiales. El se acostará en la huida, yo lo haré siempre a tu lado, el despistará tus dudas con terciopelo espinado y cuando llegue el final de su verano ansioso, febril y bisiesto de madre, yo seré el septiembre imprudente que todo lo barre, el que abrace el último rayo de agosto que ya no respira. Seré tu luna nueva y quiero serlo, lo seré de todas formas, pero aun nos queda verano, donde la luna y las noches todavia son muy cortas.
